Carta a la dama negra. Para leer en los momentos de crisis

Pasas cerca, muy cerca, cubriendo tus pisadas de algodones, borrando las huellas del camino de regreso, para llegar sin previo aviso a mi alma. No suenan ni el teléfono ni la aldaba de mi puerta. Tú no guardas la prudencia de preguntar si eres bienvenida.

Despacio. Muy despacio. Tu paso es lento como la manecilla del reloj de quien ansía la llegada de su amante, y tu llegada tan solemne como las campanadas que anuncian el fin de año, pero tú no te entretienes en los cuartos. No quieres confusiones.

Aterrizas en picado sobre la emergencia del dolor, poniendo sobre la mesa el bálsamo de una sibilina oferta como una compañía de bajo coste que, en una ventana emergente, promociona un viaje barato, una golosa escapada, en la que tal vez me quede sin billete de regreso.

Te he seguido muchas veces el juego, entregándote mi pasaporte sin saber siquiera el destino, aferrándome a tu mano con la pueril confianza que se le ofrece a los padres . Pero ya no quiero más esa odisea. Estoy cansada de esos viajes intempestivos en los que ni siquiera me da tiempo de hacer la maleta, ni de despedirme, ni siquiera de darme una ducha. Ya no, amiga. Sabes que te quiero más que a mí misma. Que te venero con la fe de los peregrinos descalzos, que te rezo como el anacoreta en su retiro. Pero ya no. Ya no. ¡Ya no! ¿Me escuchas? Yo tampoco voy a tener la prudencia de preguntarte si estás de acuerdo con mi marcha. Ya no voy a hacer cola en tu ventanilla. La dejo libre. Libre para quien no haya probado los delirios de las rutas sinuosas de tus trazados.

He descubierto que no hace falta irse lejos para alejarse. Que no hace falta huir para escapar. Y no quiero que se me olvide. Lo tatuaré en el espejo que devuelve la imagen de mis arrugas, de las que con orgullo presumo.

Por todo esto, sin la fuerza del adiós definitivo, con la certeza de que nos volveremos a ver: Hasta la vista.

Tuya siempre,

Tu admiradora.